清晨走出宿舍楼大门，陕北的风还带着未褪尽的清寒，厂区围墙边那一排树冒出了米粒大的嫩芽，细细的，黄黄的，怯生生的。同事从隔壁宿舍出来，正巧与我目光相接，浅浅一笑：“今天春分，昼夜平分，晚上不用那么早开灯了！”

我看了看手机，2026年3月20日，春分。按照关中老家的讲究，春分这天要包荠菜饺子。小时候，妈妈总会领着我在她老家地垄边上挖荠菜。回家后，她择菜、和面、剁馅，我就在旁边捏面疙瘩玩。饺子出锅时，热气腾腾的，咬一口，荠菜的清香混着肉香，满嘴都是春天的味道。妈妈说：“春分吃春菜，图的是‘春汤灌脏，洗涤肝肠，阖家老少，平安健康’。”

如今我在陕北上班，吃不上妈妈包的饺子。倒是陕北的同事家有另一套做法，她前几天就念叨着挖荠菜的事，今天中午，她妈妈托人捎来一饭盒凉拌荠菜，二话不说就分了我一半。碧绿生青的荠菜，开水焯过，拌了蒜泥、醋和香油。她说：“我们立春后就兴‘吃春菜’，荠菜、苜蓿、苦菜，地里长什么就吃什么，吃了一年清清爽爽、没病没灾。”

在陕北还有句老话：“春捂秋冻，不生杂病。”这儿的春天比关中来得晚，风也野。我看见前两天还穿着薄袄的同事，今天又翻出了背心。她告诉我：“春分风大，棉衣不敢脱得太急，要‘捂’到清明前后才稳当。”她说着，把自己的围巾给我比画了一下，“你们关中人怕是不习惯这风吧？”

怎么会不习惯呢？这片土地的风，我已经吹了快两年。刚来时，我还嫌弃这风刮得人灰头土脸，如今却觉得，这风里有黄土的厚重，有生命的倔强。就像那些同事，脸上刻着风沙的痕迹，眼里却总有着对好日子的盼头。

春分时节，一候玄鸟至，二候雷乃发声，三候始电。燕子还没见着，倒是在前些天傍晚隐隐地听见了第一声春雷，闷闷的。雷声过后，淅淅沥沥下了场春雨。回到宿舍，妈妈打来电话：“今天春分，吃春菜了没？家里给你留着荠菜饺子呢，啥时候回来？”我说吃了，陕北的同事分给我一半凉拌荠菜，香着呢。妈妈在电话那头笑：“荠菜就是个香，走到哪儿都忘不了。”挂了电话，我站在窗前看月亮——春分这天的月亮，清清亮亮的，照着关中也照着陕北。

其实春分从无地域之分。节气流转，是中国人刻在骨子里的时间浪漫，它不问南北，不辨他乡与故乡，总会准时赴约，提醒着每一个奔走在路上的人：春天真的来了，无论身在何处，日子总要向阳而行，步履始终向前。

而我在陕北黄土高原上的第二个春天，就这样被一盘鲜香的春菜、身边朴素的善意、这片土地的厚重与生机，妥帖地、稳稳地接住了。这接住的，不只是一个如约而至的春天，更是一份此心安处的归属感，一份扎根基层的笃定，一份在平凡日子里向阳生长的温暖力量。